Es el ruido del mundo, su demonio,
quien nos impide ser
los hombres que soñamos cuando niños.
Entre tanto trajín vano e inútil nos perdemos
buscando una moneda entre zarzas,
la moneda que nadie necesita
y que a todos agacha.
Nos marea el brillo de los escaparates
y topamos por las aceras, enajenados,
con otros hombres idos y sin alma.
No vemos más allá de nuestros miedos
y nos deprime
el agobio, el tedio, la esclavitud también,
de la rutina cotidiana.
En el ruido del mundo somos arena triste.
Otra vez será el tiempo
quien nos redima.