El mar es como una boca en el vientre,
una boca abierta a la caricia insuficiente,
bebedora insaciable, maternal vagina.
Tiene brillantes caderas de fina arena,
sus playas acogen basura,
barcos rotos, la desazón, la ruina.
Se despereza, marrón, la caracola,
si acerco mi boca enamorada
pues nunca es suficiente la mirada:
el tiempo envilece, turba, cansa,
construye una esfera de rutina,
levanta un laberinto,
una espiral de obligaciones.
La arena negra húmeda se adhiere, inverniza,
ingrávida valija, al pie del pescador,
el muslo trepa:
dura es la sirga del chanquete,
larga la puja y la ganancia, poca.
El copo chisporrotea con pececillos que mueren.