A veces, uno imagina que es otro,

no mejor ni peor, sólo que es otro,

sin infierno ni cielo, sólo otro,

entre tanto mundo ya sin mundo,

entre tanto nunca para siempre,

entre tanto ángel desalado,

uno imagina e imagina,

convencido de que puede ser,

tal vez lo sea,

pero me detengo y pienso,

no quiero ser otro de los otros,

yo quisiera, por ejemplo,

ser don rodolfo el alfarero,

en su banquito de madera

deshojar el barro con mis manos,

ser tierra de la tierra que vengo,

llorar a carne viva el trabajo terminado,

entonces, te haría cántaros de lluvia,

maceteros con arcilla, alcancías de cerditos,

sembraría rosas de barro en tu jardín,

y le diría a todo el mundo: soy alfarero,

como quien dice: pastor, zapatero, hortelano