Humo negro hay en casa, correr si zapatos es algo común atrás de la calle, prender la radio para ocultar los gritos que salen del alma, este no es un pájaro azul que quiere salir del pecho, es el dolor que brinca sin pedir permiso, ¿a quien le importa que duela el pie izquierdo?
a nadie nos parece importar las bolsas rotas, nadie quiere saber de la vida que se quiebra frente a todos
es cuestión de esperar