Alguien muere de frío en una tarde

en una calle gris en el aroma que cubre la nostalgia

en secreto mientras tu voz huye de mi sosiego

y entiendo la penumbra como aquel tulipán

o la vertiente noble que nos cubre.

Alguien muere de frío

ya no sufre

ya no palpitan leves sus pisadas

bajo el laúd de las piedras y el cobre de tu risa se eleva

por encima de la ciudad sus edificios la imagen en que andamos

y el silencio cayendo
donde cantan los pobres anochecen

para que en los portales nos besemos

en el atrio de la iglesia razone a nuestros pies

tropiece la intención a menudo en los cuerpos

mientras nos adentramos en el sagrado templo de la herencia.

Un sapo ata la lluvia la atrae sobre mí y el maíz crece

mientras yo te toco te beso levemente frente a los hombres

águila

que miran y sostienen esta hazaña de abril.

Detrás lo inverosímil lo profundo el pensamiento

mismo de los héroes que vuelve a la ciudad

donde alguien puede morir en tanto amo en tanto soy feliz

como el demonio y alguien paga por mí las veleidades

empobrece por mí

se crucifica.