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Quizá en el territorio del zafiro los puedas encontrar.
Se reconocen en la lejanía de haber sido, sin ser jamás ni voz ni tiempo sino sólo recuerdo que, como ciega, palpas en la incierta pared de la memoria.
Siempre jóvenes son, aunque las hojas de todos los otoños unidos
intenten acercárseles.
Pero nunca los tocan. Los años, con respeto, se arrodillan en los umbrales del zafiro, que es urna y universo.
Tal vez la muerte, un día, suprimirá el espacio en que dialogan las sombras fieles de quienes nunca fuimos.
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También, entonces, tú habrás muerto.