Esperar, esperar
no es un simple detalle antes de tiempo,
ni el plazo que concede un corazón
a otro, tiernamente distraído.

Esperar son los vientos soleados
componiendo el cabello de las mieses.

Esperar es un mundo
con alma de mañana no voluble,
pero que en ti valdría con que fuera la llave
del goce generoso de la carne
enamorada. Pues creciste ya
en un serio lugar de cielos alargados,
de luz sin empujones, y horizontes
que seducen al frío con su limpio sonrojo.

Tierra adentro creciste,
donde amor y dolor desacostumbran,
desatan, prenden, arman, se desnudan, se copian.
Y un día de paseo
hasta los resplandores del arbolado, tú
supiste como nadie el nombre
de ella.
No te preguntes más, no más, ¿o sí?
¿Son tus ojos, tus manos, tus pies un nudo al aire?