I
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Hebras vivaces, trémulas raíces,
apenas chispas móviles, apenas
caligrafía absorta en las arenas
de costas improbables y felices.
Luciérnagas trocándose en lombrices
y crines, vellocinos y melenas
que en vendaval arisco desordenas,
y arañazos, rasguños, cicatrices
y panes de oro que batiste sobre
la piel del mar, marcándola con fría
resolución. Materia para el sueño:
Madera, lino, piedra, vidrio, cobre
y la mano que da la forma al día,
espíritu a la tela, vida al leño.
.
II
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Viejas cuestiones de teología:
¿Cuántos ángeles caben (a granel)
en la punta ondulada de un pincel?
O ¿qué rosa pintada probaría
la existencia de Dios? Alejandría
no sabe. No contesta. ¡Timonel
pon rumbo hacia las islas de Gabriel
Ramos Uranga o la Litografía.
No habrá oráculo allí que te responda,
bajo un roble sagrado, a la lironda
cuestión de la existencia del Eterno.
Pero mil serafines de perfil
se agolpan en el filo del buril
y florecen las rosas en invierno.