Aquí, debajo de esta cruz descansa,
digo,
una niña que ¡oh rara bobería!
a la muerte tomó de sus cuernos helados
y embistiéndola abrió
su quijada terrible,
y quedose de añil,
luego azul, azulísima.
¿No imaginas, por cierto,
el espanto de abajo?
Tómame de la mano,
yo presiento de golpe
que este aroma vivaz que despiden sus dalias,
y a mi blusa de azache
firmemente se aprieta,
es el último logro de su cuerpo en remojo.
¿No imaginas, por fin,
la familia de vermes,
dándole de cosquillas a su pecho dormido?
¡Dios, no nos exime la pena de la náusea!